As pernas tremeram-lhe. Ele sentiu o talento esvair-se com a tinta moribunda, tornada translúcida por um público ausente. Mas nem a hesitação que teve o deteve por mais tempo que do que o tempo de um espasmo que lhe dilatara as têmporas. Observou a máquina de escrever, interrogando-se se se lembraria sequer da cor da mesma, caso não a tivesse à sua frente. Eram as dúvidas banais que o abalavam. A ausência das respostas simples, outrora esqueleto da sua virilidade intelectual, base que o catapultava à esgrima dialéctica, pintava tudo de negro, especialmente os adjetivos...
