As folhas eram espanta espiritos, num ritmo balinês tocado por um vento macio; lá dentro, encaixado num sofá, tal peça de lego rígida contra as costas de pele negra, expelia bafuradas, tanto do fumo do charuto cubano, como palavras do livro que penteava para enxotar cinzas. Irritava-lhe a sujidade, ou o talento de quem o escrevera. Mas não deixava de o ler, frase lida a voz alta, frase muda, frase que lhe regava os olhos de um sentimento misto de admiração e tristeza. Era velho e sabia-o. Não de idade, mas de personalidade. Nascera velho e esperava morrer novo, mas não acalentava esperança porque a vontade definhava com o corpo.
O roçar das folhas no pavimento, o frio que acentuava o cheiro do Outono, a roupa sem folgas nas peles passeada morosamente, os primeiros beijos, botijas de água quente com baton esborratado nas faces empalidecidas. Era assim que via a estação, nunca saindo do seu "comboio" cronos.
Lá, escrevia pinceladas soltas, não procurando um contexto mas um sentimento. No final não saía nada de concreto, mas o concreto era como cimento que ele evitava usar nesta construção. Soava-lhe a estático, imutável no tempo e isso amedrontava-o. Nunca ninguém perdia muito tempo com a sua escrita porque a percepção era inimiga da intenção, e esta última era, geralmente, homogénea.
O roçar das folhas no pavimento, o frio que acentuava o cheiro do Outono, a roupa sem folgas nas peles passeada morosamente, os primeiros beijos, botijas de água quente com baton esborratado nas faces empalidecidas. Era assim que via a estação, nunca saindo do seu "comboio" cronos.
Lá, escrevia pinceladas soltas, não procurando um contexto mas um sentimento. No final não saía nada de concreto, mas o concreto era como cimento que ele evitava usar nesta construção. Soava-lhe a estático, imutável no tempo e isso amedrontava-o. Nunca ninguém perdia muito tempo com a sua escrita porque a percepção era inimiga da intenção, e esta última era, geralmente, homogénea.
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