As palavras dele eram ácaros, isto é, invisiveis aos olhos, mas geradoras de alergias; Ele sabia-o, pouca era a aderência à leitura, mas tinha esperança que, face à inexistência de predadores críticos, a sua habilidade mutasse para estágios genético-conceptuais mais elaborados. Talvez por isso, nunca tenha abortado uma gestação que tardava em parir. E foi nessa tarde em que a noite era abutre, pairando sobre um dia moribundo, que ele finalizou a obra. As letras incharam e pesaram, tais esponjas encharcadas, e a literatura, tal como a conhecemos, deixou de o ser...
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